Bien.
Esta vereda que acierta con tu puerta,
donde lo besos sin fruto
anidan entusiasmos
del alcohol y la luna.
el pudor se pierde
antes de girar la llave,
el pulso va al ritmo de su respiración,
y nosotros que no llegamos
a la habitación.
esta llave que no gira,
las arremetidas de besos,
nuestras transpiración empapando
el caoba.
La calle vacía y el depa también,
esta puerta que se nos olvida.
El amanecer y los grillos que nos
acompaña.
Tu falda cómplice,
tu escote escotado hasta el ombligo,
tus manos bailando en mi espalda
y mi cinturon perdido dos cuadras atras.
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